Lost in Translation

Hace ya algunos años, Rappel declaró en un programa de televisión que él era todo un “cinéfalo”. Yo no soy ni cinéfalo ni cinéfilo, ya que apenas voy al cine y sólo veo algunas películas que encuentro en televisión o consigo en dvd. Pero el hecho de que no sea entendido en la materia no implica que no pueda opinar sobre algo. Mientras sigan habiendo decenas de trincones que se forran mientras cacarean obviedades en mesas de desayunos televisivos, no veo motivo para permanecer callado.

Vayamos al tema. Ayer estuve viendo Lost in Translation, esa película de Sofia Coppola que recibió excelentes críticas hace un par de años. No la vi en su momento y ahora puedo decir, libre de influencias: “no es para tanto”. O quizá, mejor: “una caca de la vaca”. Desde luego, el filme es muy superior a Las vírgenes suicidas, pero esto tampoco es ningún mérito. Las vírgenes suicidas me pareció un penoso ejercicio de dirección artística, como si fuera el trabajo de fin de curso de una niña pija que se pone a estudiar cine después de licenciarse en Farmacia. ¿En que consistía esta película? No estoy preguntando por el argumento (para eso ya tengo a esos críticos de cine tan malos que gastan toda la columna en explicar la trama en sus películas) sino por la estructura y las intenciones de la obra. A veces parece un drama, otras una sátira de la América puritana, otras casi una fábula infantil al estilo La noche del cazador (y estoy pensando en las vírgenes comunicándose a través de vinilos que suenan por teléfono), otras una comedia… Algún flipado dirá que la película es todo esto y mucho más, algo así como el apocalipsis del cine indie, pero a mí este frito de refrito de fritanga me deja indiferente. Comparo Las vírgenes suicidas con American Beauty y no puedo evitar una risa burlona.

Respecto a Lost in Translation, sólo puedo comentar algo obvio: que John Murray es el puto amo. Pero esto es evidente. Lo que quizá no sea tan evidente (en tiempos de consenso acrítico como los que vivimos) es que la peliculita de marras deja mucho que desear. ¿Alguien se cree que Scarlett Johansson sea una licenciada en Filosofía salida de Yale? Ese papel de jovencita-llena-de-talento-pero-ignorada-por-la-sociedad no se lo cree nadie, o al menos no me lo creo yo.

Para que quede claro que su marido pasa de ella (pobre chica, tan introvertida y frágil), Sofia Coppola nos planta a un caricaturesco individuo al que sólo le falta llevar escrito en la frente: “soy un gilipollas, y ni siquiera soy capaz de echar un polvo a mi piba”. ¡Muchas gracias, Sofia, por confiar en nuestro intelecto y mostrarnos personajes profundos, con aristas, de ésos que evolucionan a lo largo del filme! ¿Y a esto lo llaman cine alternativo? Pues casi me quedo con el cine comercial, porque al menos sé de antemano que los personajes van a ser planos y estereotipados. Sin complejos.

Y qué más, qué más… pues tampoco hay demasiado que contar. Las canciones de la película están elegidas para gilipollas, porque hasta Paris Hilton se daría cuenta de que el mensaje de las canciones refuerza lo que sucede delante de la cámara. Una cosa es que la música interactúe con el guión y otra es que Coppola trate al espectador de imbécil: me remito al momento en el que Murray y Johansson empiezan a enamorarse en el karaoke, con Murray mirándole a los ojos y cantando canciones que nos ayudan a masticar una trama ya regurgitada de por sí.

En cuanto al título de la película, se supone que el drama personal de cada personaje entra en relación con ese estar perdidos en la traducción que supone el vagar por las calles de Tokio. Pero, sinceramente, yo veo de todo menos a gente que está desconcertada. Un ejemplo: Murray lleva a Johansson a un hospital para que le miren un dedo del pie en el que se ha golpeado. Hablan con el recepcionista del lugar y éste les suelta una parrafada en japonés. Y entonces, como por arte de magia, Murray dice algo así como “sí, vamos entonces a la segunda planta para hacer la radiografía” y en la siguiente escena ya aparece Johansson toda feliz con la radiografía en la mano. Pues menos mal que estaban perdidos y no entendían nada… A eso le llamo yo aprendizaje de idiomas por ósmosis.

Conclusión: Lost in Translation está bien pero no es tan de puuuuuta madre como se dice por ahí.

Posdata arbustiana: he dejado de utilizar eMule para bajarme películas. Hace unas semanas empecé a bajarme clásicos (El séptimo sello, Tiempos modernos) pero últimamente los resultados han sido desastrosos. Copycat se bajó Iberia, de Carlos Saura, y se encontró que bajo ese título venía en realidad… una película de Jean Claude Van Damme. Lo mío fue mucho peor: puse a descargar The Trial (adaptación que Orson Welles hizo de la novela de Kafka) y me encontré con una película porno. Sí, amigos, porno-porno. Al menos, las chicas que salían eran mayores de edad, porque me acojoné al pensar que podría tratarse de algo chungo. Joder, qué mal rollo pensar que podría tener imágenes de chicas de 15 años saliendo semidesnudas de la ducha. Claro que, si lo pienso, esto sucede en cualquier capítulo de Los Serrano y todavía ningún juez ha empurado a los guionistas.