DJ España

- Hola. ¿Puedo hablar con DJ España?

- Sí, soy yo. ¿Quién eres?

- ¡Hola, DJ España! ¡Soy yo, Vic II! ¿Qué tal va todo? [a partir de aquí la conversación sigue por los cauces habituales]

Estas han sido las primeras palabras de la conversación telefónica que tuvo lugar ayer cuando alguien llamó al teléfono de casa a eso de las cuatro de la tarde. Me levanté del sillón (juro que no estaba sobado, no al menos a esa hora) y cuando descolgué el aparato me encontré con la ya citada coña de preguntar por DJ España. Pero, ¿cómo empezó toda esta historia?

Hace unas semanas conté mis tortuosas aventuras en una fiesta de cumpleaños de ésas que no prometen nada y que luego acaban con bastante juerga. Dado que para los anfitriones de la fiesta la expresión “poner buena música” equivale más o menos a “machacar a los invitados con salsa durante cinco horas seguidas”, no pude evitar la tentación de reventar un poco la cosa y pinchar algún tema de incógnito que valiera mínimamente la pena. Tras revisarles la estantería con más pena que gloria (a esa hora de la noche uno ya no enfocaba demasiado bien, para qué negarlo) encontré el primer disco de los Oasis y me descolgué con Supersonic, un tema más que decente que sin embargo sólo arrancó la aprobación de un borrachuzo alemán (valga la redundancia) que luego se confesó megafan del grupo británico. Después de mi primera canción la cumpleañera en cuestión sacó el disco de Oasis y volvió a poner la puta salsa, pero al menos mi hazaña no pasó desapercibida para una simpática chica que decidió bautizarme como DJ Español, a.k.a. DJ España o DJ Espania. A mí me habría molado más lo de DJ Hispania, por aquello del Imperio Romano, pero a estas alturas ya no puedo cambiar mi nombre artístico.

Este jueves Copycat cumple años y con la excusa de la onomástica vamos a montar una fiesta por aquí que va a arder Troya. Será el sábado, y todos los compañeros del curro de Copycat ya están expectantes por ver la primera sesión en directo a cargo de DJ España. Tengo preparado un exquisito repertorio compuesto de:

- Pop británico 1980-90s: The Cure (“High”, “Friday I’m in Love”), The Smiths (“Panic in the Street of London”) y Suede (“Trash”, “The Beautiful Ones”), entre otros.

- Canciones facilonas pero con estilo arbustiano: Blur (“Girls and Boys”), Franz Ferdinand (“Do You Want To”) y el imprescindible “Twist Contest” que aparece en la banda sonora de Pulp Fiction.

- Clásicos de los que siempre funcionan: Velvet Underground (“There She Goes Again”), The Beatles (“Twist and Shout”, ¿”I am the Walrus”?) y algo de Beach Boys, si es que Copycat me lo permite (a ella no le van los coros playeros).

A modo de epílogo, tengo pensado también planificar una rave privada con una surtida colección de baladas heavy, siempre muy agradecidas cuando el personal anda bien cocido. De momento, es una bala que me guardo en la recámara, pero que conste que he avisado en este blog.

Y todo esto teniendo en cuenta que mi salón es de unos 20 metros cuadrados (15 metros quitando sofá, televisión, mesa y estantería) y que 20 o 25 personas piensan acudir a tan elitista celebración. Para desahogar el ambiente estoy dispuesto a permitir que algunos se tomen las copas en nuestro dormitorio, siempre y cuando estén bien tranquilitos y no toquen nada. Y cuando digo “nada” incluyo tanto materia inerte como tejido vivo, porque si a algunos modernos se les ocurre montárselo (o hacer amago de montárselo) en mi tálamo nupcial, juro que entro en la habitación y los saco de la casa a hostias. Lo siento, amigos, pero es que yo soy muy de la vieja escuela para algunas cosas. Como de dice en mi pueblo: “a follar al río”.

Posdata arbustiana: Miguel Bosé apesta, y además de verdad. ¿Por qué no se está quieto, se dedica a vivir de las rentas y deja de molestar con sus idioteces?